Mi Meridiano

Los hilos verdes del apio

No le encuentro mucha gracia al apio. Es como un palo de agua que cuando está añejo llena la boca de hilos que cuesta tragar y se meten en los dientes.
Mi hermano opina lo mismo, claro que para él es sencillamente la verdura más fome del mundo y es bien divertido verlo enfrascarse en una discusión con alguien que le diga que la papa es igual, porque ¡no, señor!
Las mujeres a dieta siempre comen apio, harto apio, pero a regañadientes. Con harto limón, hasta que alguien les dice que daña el esmalte dental y se comen el apio solo, con un poco de aceite de oliva.
Me pregunto si querrán ser tan delgadas como los hilos del apio...
Yo antes era como esos hilos, aunque ni siquiera comía un poco de apio, a menos que tuviera palta.
Cuando chica pelaba apios con mi abuela. Antes de que se le empezaran a olvidar las cosas.
Ella sabía exactamente cómo agarrar el apio y dónde empezar a cortar para que los hilos salieran todos de una sola vez.
Yo, con mi escuálida capacidad manual, me aburría luego y empezaba a sacar pedazos cada vez más grandes, hasta que el apio me quedaba flaquito, casi tanto como los hilos.
Entonces, amorosamente mi abuela me pedía que "mejor fuera a la cocina a ver lo que hacía mi abuelo" y yo saltaba feliz a comerme el pino de las empanadas cuando me daban la espalda.
No sé si mi abuela se acordará, pero yo sí y por mientras se lo cuento mil veces, porque son historias como cuentos de niños que le abren la mente un segundo, antes de que vuelva a descansar en sí misma.

posted by Pavivina @ 09:39